Глава 4: Первая жертва

Лагерь Архивов. 14 октября. 06:30.

Туман над лагерем был неестественно густым, как молочный суп. "Ворон" стоял у палатки "Сокола", сжимая в руке ствол "Сайги". Что-то было не так.

— Игорь, — он назвал его по имени впервые за три года совместной работы. — Открывай.

Тишина.

Он рванул ширинку палатки.

Внутри было пусто.

Спальник аккуратно свёрнут, фонарь стоит на ящике с боеприпасами, на подушке — открытый блокнот. "Ворон" поднял его.

Последняя запись:

"Я видел себя настоящего. Оно показало мне. Я должен вернуться."

На остальных страницах — рисунки.

Десятки, сотни лиц. Все — его. Но с каждым листом они становились всё более... идеальными. Симметричными. Без единого изъяна.

Последний рисунок был другим.

Там "Сокол" стоял перед зеркалом, а из него выходило... нечто.

"Сова" вскрикнула снаружи.

— Андрей! Иди сюда!

Он выбежал.

У края леса лежал местный парень, которого они допрашивали накануне. Его лицо...

— Он пытался снять кожу, — прошептала "Сова".

И правда — в мёртвых пальцах зажат нож, а на лице — кровавые полосы, будто он пытался стереть свои черты.

Но самое страшное — его глаза.

Они смотрели в сторону усадьбы.

И улыбались.

---

08:45. Разборка.

— Мы теряем контроль, — "Ворон" швырнул рацию на стол. — "Сокол" на связи не вышел, в деревне ещё двое пропали.

"Сова" изучала записи КГБ под светом керосиновой лампы.

— Здесь что-то есть... — она провела пальцем по пожелтевшей странице. — В 1951 году один из оперативников остался на ночь в усадьбе. Утром его нашли в красной комнате.

— Мёртвым?

— Нет. Он... изменился.

Она перевернула страницу.

Приклеенная фотография.

На ней — мужчина в форме. Красивый. Слишком красивый. Лицо — идеально симметричное, словно выточенное из мрамора.

И подпись:

"Объект не узнаёт себя на фотографиях. Требует зеркало."

В этот момент рация на столе включилась сама.

Поначалу — только шум. Потом...

— ...почему ты убежал?...

Голос "Сокола", но искажённый, будто его пропустили через старый радиоприёмник.

— ...я почти совершенен... вернись...

"Ворон" схватил рацию.

— Игорь! Ты где?

Пауза.

Затем — стеклянный смех.

И тишина.

---

12:00. Деревня.

Они шли по пустой улице. Окна домов были завешаны тряпками — как будто люди боялись, что кто-то заглянет внутрь.

— Здесь, — "Сова" остановилась у последнего дома.

Дверь была приоткрыта. Внутри — все зеркала заклеены газетами.

На столе — открытый дневник.

Последняя запись:

"Оно шепчет по ночам. Говорит, что я могу стать красивее. Я попробовал... Боже, что я наделал..."

Следующая страница была залита кровью.

"Ворон" поднял голову.

На потолке — отпечаток ладони.

Слишком большой.

Слишком... правильной формы.

— Мы возвращаемся в усадьбу, — сказал он. — Сегодня.

За окном что-то мелькнуло.

Белое.

Гладкое.

Улыбающееся.